Память свежа. А мысли как гиены, терзают ее, наслаждаются лакомыми кусками. Каждый раз знакомый запах возвращает меня туда. Туда, где было хорошо. Да ладно запахи, все заставляет вспоминать о том, что нужно похоронить. Я ненавижу время, меня оно не лечит, а только притупляет и сеют мертвую память глубоко в поры ммоей и так неспокойной души. Почему все должно было произойти так как оно произошло? Потому что "должно было"? Я в это инстинктивно верю, но отрецаю во всеуслышанье. Дым от сигарет...